Oor FlowSaga

Hoekom ek FlowSaga gemaak het

Die eerste keer dat ek iemand anders se Flow-uitbreiding gebruik het, het ek tien volle minute daarna gestaar. Ek het dit nie verstaan nie. Nie dat dit lelik was nie. Ek kon regtig nie sien wat die ding doen nie — die knoppies het name gehad wat ek nie kon ontsyfer nie, die volgorde het geen sin gemaak nie, en as ek iets gedruk het, kon ek nie sê wat gebeur het nie.

Ek het my tande op mekaar gebyt en een keer deurgewerk. Dit het nie een enkele probleem opgelos nie. Ek het geweet wat ek wil hê. Die prent was reg daar in my kop. Ek kon dit net nie uitkry nie.

Ek het voor daardie skerm gesit met 'n frustrasie wat in my bors opstoot. Nie woede vir die gereedskap nie — woede vir myself. Ek het ingegaan met die hoop dat 'n hulpmiddel my hierin beter sou maak. Ek het uitgekom en dom gevoel.

Later het ek iets uitgewerk. Dit was nie my skuld nie.

Voor jy goed kan word in iets, is daar 'n deur. Jy moet dit kan lees, en dit wil gebruik, voordat oefening selfs kan begin.

Sit die deur te hoog, en dit maak nie saak hoe talentvol jy is nie. Jy bly buite staan. My Engels is swak. Daardie uitbreiding was net in Engels, wat nie my taal is nie, en die koppelvlak was ingewikkeld; ek kon dit nie lees nie. Toe besluit ek om my eie te bou. Een wat ek kan lees, en jy ook. Ek het FlowSaga gebou weens daardie dag.

Waar die naam vandaan kom: Sága, godin van verhale

In die Noorse mitologie is daar 'n plek genaamd Sökkvabekkr — “die gesinkte stroom”. Koel golwe loop daardeur, en hou nooit op nie. Odin gaan elke dag soontoe.

'n Vrou wag vir hom. Twee goue bekers. Hulle drink. Hulle praat. Elke enkele dag. Wat het hulle gesê? Niemand het dit neergeskryf nie.

Lank daarna het iemand die Noorse gode in 'n boek opgeskryf. Daarin is 'n lys godinne — sestien altesaam. Eerste, Odin se vrou. Tweede, sy: Sága. Oor haar bewaar die boek 'n enkele sin: sy woon by Sökkvabekkr, en dit is 'n groot plek.

Wat haar naam beteken, stry geleerdes steeds oor. Een kamp sê sien. Die ander sê — verhaal. Sy het elke enkele dag gepraat. Nie een sin het oorleef nie.

'n Idee wat nooit gemaak is nie, nooit neergeskryf is nie, kon net sowel nooit gebeur het nie.

Saga is Oudnoors vir “verhaal”. Flow is die Google Flow waarin jy video's maak — en die stroom waar Sága woon. Ons merk is 'n langskip, soos die een in die mites: hys die seil en die wind is met jou; as jy dit nie nodig het nie, vou dit weg soos lap in 'n sak. Die S op die seil is Saga.

Honderd-en-dertien kalwers

Drie-uur in die middag, en reeds pikdonker. Dit is Ysland, duisend jaar gelede. Geen koning nie. Geen hof nie. Geen dorp nie. Net 'n vuur, en die mense daarom. Iemand begin praat: 'n familievete, 'n hofsaak, 'n moord.

In daardie eeu, sodra dit vertel is, was dit weg. Vertel dit die volgende winter weer en die besonderhede skuif; 'n geslag later sterf die verteller en die verhaal word saam met hom begrawe.

Die Yslanders het geweier. Hulle het besluit om dit neer te skryf. Maar daar was geen papier nie. Om te skryf, moes jy 'n kalf slag: dit afslag, die vel dun skraap, dit droog. Een vel, in die helfte gevou, het net twee blaaie gegee. Die grootste manuskrip van Middeleeuse Ysland, Flateyjarbók: tweehonderd-vyf-en-twintig blaaie — honderd-en-dertien kalwers.

En op hierdie eiland is 'n melkkoei nie rykdom nie. Dit is of jou kinders die winter deurkom. Elders in Europa, in dieselfde eeue, het skrif wat so duur was na Latyn gegaan: na Bybels, heiliges en koninklike stambome. Die Yslanders het dit aan hul eie woorde, hul eie mense, hul eie verhale bestee.

Nie om 'n verhaal te hê nie. Om dit werklik te laat bestaan.

Moenie slaan nie

Die dertiende eeu. 'n Yslander genaamd Snorri Sturluson merk iets verskrikliks op: die jong digters kan nie meer die ou gedigte lees nie. 'n Kuns wat eeue lank oorgedra is, is op die punt om in sy geslag se hande te breek.

Hy kon net daaroor gesug het. Die meeste mense doen dit. Hy het nie. Hy het gaan sit en 'n boek geskryf. Nie poësie nie. 'n Handleiding: wat hierdie woord beteken, waar hierdie beeld vandaan kom, hoe jy dit gebruik. Vir die mense wat nog wou skryf, en dit nie kon lees nie.

Wat hy gebou het, was 'n deur. En hy het dit laat sak.

Die jaar 1241. Die drie-en-twintigste September. Nag. Mans breek by sy huis in. Sy laaste woorde, net drie: Eigi skal höggva. Moenie slaan nie.

Hy oorleef nie. Die boek wel. Byna alles wat die wêreld van die Noorse mitologie weet, kom uit daardie boek. Insluitend die lys godinne. Insluitend die een reël oor Sága.

Wat FlowSaga doen

Nou is dit jou beurt. Om 'n verhaal te maak, kos nie meer 'n kalf nie. Tik 'n paar reëls en daar is 'n prent wat beweeg.

Maar die moeilike deel was nooit die tik nie. Dit is om 'n goeie idee te hê en geen manier om dit duidelik te kry nie, geen manier om die volgende stap te neem nie. En as jy hulle wel maak, maak jy die Aflaaie-vouer oop en die lêername is brabbeltaal — jy kan nie eens sê watter een watter is nie.

FlowSaga laat sak die deur en neem dan die inbinding oor.

Die hoogste deur is taal. Nie 'n moeilike koppelvlak nie. Die gereedskap het eenvoudig nie jou woorde nie. FlowSaga praat 91 koppelvlaktale. Duisend jaar gelede het Europa skrif vir Latyn gereserveer; die Yslanders het die woorde gebruik wat hulle werklik gepraat het om hul eie verhale te skryf. Ons is aan die Yslanders se kant.

Die tweede deur is tyd. Dertig sekondes — dit is die standaard wat ek daarvoor stel: maak dit oop, en binne dertig sekondes moet jy weet hoe om te begin. Dan, dosyne idees gelyk in, een vir een gemaak, elkeen netjies gestoor onder die titel wat jy dit gegee het, in die vouer wat jy gekies het. Daardie vouer word stadig 'n boek van jou eie.