Sobre o FlowSaga

Porque criei o FlowSaga

Da primeira vez que usei a extensão do Flow de outra pessoa, fiquei a olhar para ela dez minutos inteiros. Não a percebia. Não é que fosse feia. Eu não conseguia mesmo perceber o que aquilo estava a fazer: os botões tinham nomes que eu não decifrava, a ordem não fazia sentido e, quando carregava em alguma coisa, não sabia o que tinha acontecido.

Cerrei os dentes e fui até ao fim uma vez. Não resolveu um único problema. Eu sabia o que queria. A imagem estava ali, na minha cabeça. Só não a conseguia tirar de lá.

Fiquei sentado diante daquele ecrã com uma frustração a subir-me pelo peito. Não era raiva da ferramenta: era raiva de mim próprio. Tinha começado com a esperança de que uma ferramenta me tornasse melhor nisto. Acabei a sentir-me burro.

Mais tarde, percebi uma coisa. A culpa não era minha.

Antes de se ficar bom em alguma coisa, há uma porta. É preciso conseguir lê-la, e querer usá-la, antes de a prática sequer começar.

Se a porta estiver alta demais, não importa o talento que se tem. Fica-se do lado de fora. O meu inglês é fraco. Aquela extensão só existia em inglês, que não é a minha língua, e a interface era complicada; eu não a conseguia ler. Por isso decidi criar a minha. Uma que eu conseguisse ler, e o leitor também. Criei o FlowSaga por causa daquele dia.

De onde vem o nome: Sága, a deusa das histórias

Na mitologia nórdica há um lugar chamado Sökkvabekkr, «o ribeiro afundado». Ondas frias correm por ele e nunca param. Odin vai lá todos os dias.

Uma mulher espera-o. Duas taças de ouro. Bebem. Conversam. Todos os dias, sem falta. O que disseram? Ninguém o escreveu.

Muito tempo depois, alguém escreveu os deuses nórdicos num livro. Nele há uma lista de deusas: dezasseis. A primeira, a mulher de Odin. A segunda, ela: Sága. Sobre ela, o livro guarda uma única frase: vive em Sökkvabekkr, e é um lugar grande.

O que o nome dela significa, os estudiosos ainda discutem. Uns dizem ver. Outros dizem: história. Falava todos os dias. Nem uma frase sobreviveu.

Uma ideia que nunca foi feita, nunca foi escrita, é como se nunca tivesse existido.

Saga significa «história» em nórdico antigo. Flow é o Google Flow onde faz vídeos, e também o ribeiro onde Sága vive. A nossa marca é um barco viking, como o dos mitos: içada a vela, o vento está do seu lado; quando não precisa dele, dobra-se como um pano e cabe no bolso. O S na vela é de Saga.

Cento e treze vitelos

Três da tarde, e já está um breu. Isto é a Islândia, há mil anos. Nenhum rei. Nenhuma corte. Nenhuma cidade. Só uma fogueira e as pessoas à volta dela. Alguém começa a falar: uma desavença de família, um processo, um homicídio.

Naquele século, depois de contada, a história perdia-se. Contada outra vez no inverno seguinte, os pormenores mudavam; uma geração depois, o narrador morria e a história era enterrada com ele.

Os islandeses recusaram-se. Decidiram escrevê-la. Mas não havia papel. Para escrever, matava-se um vitelo: esfolava-se, raspava-se a pele até ficar fina, secava-se. Uma pele, dobrada ao meio, dava apenas duas folhas. O maior manuscrito da Islândia medieval, Flateyjarbók: duzentas e vinte e cinco folhas, cento e treze vitelos.

E nesta ilha, uma vaca leiteira não é riqueza. É saber se os filhos passam o inverno ou não. No resto da Europa, nesses mesmos séculos, uma escrita tão cara ia para o latim: para Bíblias, santos e linhagens reais. Os islandeses gastaram-na nas suas próprias palavras, na sua própria gente, nas suas próprias histórias.

Não por terem uma história. Mas por a fazerem existir de verdade.

Não batam

O século XIII. Um islandês chamado Snorri Sturluson repara numa coisa terrível: os jovens poetas já não conseguem ler os poemas antigos. Uma arte transmitida durante séculos está prestes a quebrar-se nas mãos da sua geração.

Podia ter-se limitado a suspirar. É o que quase toda a gente faz. Ele não. Sentou-se e escreveu um livro. Não de poesia. Um manual: o que significa esta palavra, de onde vem esta imagem, como se usa. Para quem ainda queria escrever e já não conseguia ler.

O que construiu foi uma porta. E baixou-a.

O ano de 1241. 23 de setembro. Noite. Uns homens invadem a casa dele. As suas últimas palavras, apenas três: Eigi skal höggva. Não batam.

Não sobrevive. O livro sobrevive. Quase tudo o que o mundo sabe da mitologia nórdica vem desse livro. Incluindo a lista de deusas. Incluindo a única linha sobre Sága.

O que o FlowSaga faz

Agora é a sua vez. Fazer uma história já não custa um vitelo. Escreva umas linhas e aparece uma imagem em movimento.

Mas a parte difícil nunca foi escrever. É ter uma boa ideia e nenhuma forma de a clarificar, nenhuma forma de dar o passo seguinte. E quando finalmente faz os vídeos, abre a pasta Transferências e os nomes dos ficheiros são uma algaraviada: nem sequer sabe qual é qual.

O FlowSaga baixa a porta e depois trata da encadernação.

A porta mais alta é a língua. Não uma interface difícil. A ferramenta simplesmente não tem as suas palavras. O FlowSaga fala 91 línguas de interface. Há mil anos, a Europa reservava a escrita ao latim; os islandeses usaram as palavras que realmente falavam para escrever as suas próprias histórias. Estamos do lado dos islandeses.

A segunda porta é o tempo. Trinta segundos: é o padrão que exijo. Abra-o e, em trinta segundos, deve saber como começar. Depois, dezenas de ideias de uma vez, feitas uma a uma, cada uma guardada com o título que lhe deu, bem arrumada, na pasta que escolheu. Essa pasta vai-se tornando, aos poucos, um livro seu.