À propos de FlowSaga

Pourquoi j’ai créé FlowSaga

La première fois que j’ai utilisé l’extension Flow de quelqu’un d’autre, je l’ai fixée dix bonnes minutes. Je n’y comprenais rien. Ce n’est pas qu’elle était laide. Je n’arrivais vraiment pas à savoir ce qu’elle faisait : les boutons portaient des noms que je ne déchiffrais pas, l’ordre n’avait aucun sens, et quand j’appuyais sur quelque chose, je ne savais pas ce qui s’était passé.

J’ai serré les dents et je suis allé au bout une fois. Cela n’a pas résolu un seul problème. Je savais ce que je voulais. L’image était là, dans ma tête. Je n’arrivais simplement pas à la faire sortir.

Je suis resté devant cet écran, une frustration qui me montait dans la poitrine. Pas de la colère contre l’outil : de la colère contre moi-même. J’y étais allé en espérant qu’un outil me rendrait meilleur. J’en suis ressorti en me sentant bête.

Plus tard, j’ai compris une chose. Ce n’était pas ma faute.

Avant de pouvoir devenir bon dans quelque chose, il y a une porte. Il faut pouvoir la lire, et avoir envie de s’en servir, avant même que l’entraînement commence.

Si la porte est trop haute, peu importe votre talent. Vous restez dehors. Mon anglais est mauvais. Cette extension n’existait qu’en anglais, qui n’est pas ma langue, et l’interface était compliquée ; je ne pouvais pas la lire. Alors j’ai décidé de créer la mienne. Une que je puisse lire, et vous aussi. J’ai créé FlowSaga à cause de ce jour-là.

D’où vient le nom : Sága, déesse des récits

Dans la mythologie nordique, il existe un lieu appelé Sökkvabekkr — « le ruisseau englouti ». Des vagues fraîches le traversent et ne s’arrêtent jamais. Odin s’y rend chaque jour.

Une femme l’attend. Deux coupes d’or. Ils boivent. Ils parlent. Chaque jour, sans exception. Que se sont-ils dit ? Personne ne l’a écrit.

Bien plus tard, quelqu’un a consigné les dieux nordiques dans un livre. On y trouve une liste de déesses — seize en tout. La première, l’épouse d’Odin. La deuxième, elle : Sága. D’elle, le livre ne garde qu’une phrase : elle vit à Sökkvabekkr, et c’est un vaste lieu.

Ce que signifie son nom, les savants en débattent encore. Les uns disent voir. Les autres disent — récit. Elle parlait chaque jour. Pas une phrase n’a survécu.

Une idée qui n’a jamais été réalisée, jamais écrite, c’est comme si elle n’avait jamais existé.

Saga veut dire « récit » en vieux norrois. Flow, c’est le Google Flow où vous faites vos vidéos — et le ruisseau où vit Sága. Notre emblème est un drakkar, comme celui des mythes : hissez la voile et le vent est avec vous ; quand vous n’en avez pas besoin, il se replie comme une étoffe dans une poche. Le S sur la voile, c’est Saga.

Cent treize veaux

Trois heures de l’après-midi, et déjà la nuit noire. C’est l’Islande, il y a mille ans. Pas de roi. Pas de cour. Pas de ville. Seulement un feu, et les gens autour. Quelqu’un se met à raconter : une querelle de famille, un procès, un meurtre.

En ce siècle-là, une fois racontée, l’histoire disparaissait. Racontée de nouveau l’hiver suivant, ses détails dérivaient ; une génération plus tard, le conteur mourait et l’histoire était enterrée avec lui.

Les Islandais ont refusé. Ils ont décidé de l’écrire. Mais il n’y avait pas de papier. Pour écrire, on tuait un veau : on l’écorchait, on raclait la peau jusqu’à la rendre fine, on la faisait sécher. Une peau, pliée en deux, ne donnait que deux feuillets. Le plus grand manuscrit de l’Islande médiévale, Flateyjarbók : deux cent vingt-cinq feuillets — cent treize veaux.

Et sur cette île, une vache laitière n’est pas une richesse. C’est la question de savoir si vos enfants passeront l’hiver. Ailleurs en Europe, au cours des mêmes siècles, une écriture aussi coûteuse allait au latin : aux Bibles, aux saints et aux généalogies royales. Les Islandais l’ont consacrée à leurs propres mots, à leurs propres gens, à leurs propres histoires.

Pas pour avoir une histoire. Pour la faire vraiment exister.

Ne frappez pas

Le XIIIᵉ siècle. Un Islandais nommé Snorri Sturluson remarque une chose terrible : les jeunes poètes ne savent plus lire les poèmes anciens. Un art transmis depuis des siècles est sur le point de se briser entre les mains de sa génération.

Il aurait pu se contenter de soupirer. C’est ce que fait presque tout le monde. Pas lui. Il s’est assis et a écrit un livre. Pas de la poésie. Un manuel : ce que veut dire ce mot, d’où vient cette image, comment s’en servir. Pour ceux qui voulaient encore écrire et ne savaient plus lire.

Ce qu’il a construit, c’est une porte. Et il l’a abaissée.

L’an 1241. Le 23 septembre. La nuit. Des hommes font irruption chez lui. Ses derniers mots, trois seulement : Eigi skal höggva. Ne frappez pas.

Il n’y survit pas. Le livre, si. Presque tout ce que le monde sait de la mythologie nordique vient de ce livre. Y compris la liste des déesses. Y compris l’unique ligne sur Sága.

Ce que fait FlowSaga

À vous, maintenant. Faire une histoire ne coûte plus un veau. Tapez quelques lignes, et une image se met à bouger.

Mais le plus dur n’a jamais été de taper. C’est d’avoir une bonne idée sans moyen de la clarifier, sans moyen de faire le pas suivant. Et quand vous les réalisez enfin, vous ouvrez le dossier Téléchargements et les noms de fichiers sont du charabia — impossible de savoir lequel est lequel.

FlowSaga abaisse la porte, puis se charge de la reliure.

La porte la plus haute, c’est la langue. Pas une interface difficile. L’outil n’a tout simplement pas vos mots. FlowSaga parle 91 langues d’interface. Il y a mille ans, l’Europe réservait l’écrit au latin ; les Islandais ont pris les mots qu’ils parlaient vraiment pour écrire leurs propres histoires. Nous sommes du côté des Islandais.

La deuxième porte, c’est le temps. Trente secondes — voilà la règle que je me fixe : ouvrez-le, et en trente secondes vous devez savoir comment commencer. Ensuite, des dizaines d’idées d’un coup, réalisées une à une, chacune enregistrée sous le titre que vous lui avez donné, proprement, dans le dossier choisi. Ce dossier devient peu à peu un livre bien à vous.